Y para los no anglo-oyentes aquí tenéis la versión subtitulada al castellano con algo menos de calidad: El mundo exterior.

Y como estamos algo generosos o quizás ya desquiciados por esta inmunda crisis que están controlando inefablemente los mercados os dejo aquí otro estupendo cortometraje en el clásico ofertón del 2×1. Está dirigido por tres franceses (François Alaux, Hervé de Crecy y Ludovic Houplain) y ha ganado prestigiosos premios incluído el Oscar al mejor cortometraje animado del 2009. Se llama Logorama y según cuentan tiene insertados más de 2500 logos (a ver quien se atreve a corroborarlo). Otra paranoia más para no ir al McDonald si salís este fin de semana. ¡Pobre Fido Dido atropellado!

Y como no la versión original en mejor calidad para el coleccionista recopilador: Logorama

Cortometraje escrito y dirigido por un tipejo llamado Javier Chillón, que tiene toda la pinta de ser un chiflado de las aceitunas.

Biólogos y antropólogos de todo el mundo se encuentran sumidos en el desconcierto desde que en el día de ayer aparecieran los restos de lo que parece ser una especie humanoide poco estudiada y probablemente extinguida a finales del siglo pasado. El cuerpo sin vida se encontraba, según fuentes cercanas a la policía, en el interior de un Seat Panda del 82 de color blanco hallado en un descampado en las inmediaciones del estadio de Monjuic, en Barcelona, en el que todo indica debió quedar atrapado contra su voluntad, a juzgar por los signos de lucha encontrados en sus manos. El cuerpo muestra un aspecto similar al de nuestra especie aunque con diferencias morfológicas que apuntan un origen desconocido. Se trabaja con la hipótesis de que fuese encerrado en el vehículo y abandonado a su suerte, donde debió sufrir sus agónicas últimas horas. El buen estado de los restos señala que el individuo podría poseer alguna extraña propiedad parecida a la incorruptibilidad, por lo que los más arriesgados ya han declarado que podría tratarse del último ejemplar conocido de político honesto.

Rarho, rarho, raaarho…

Dice el escritor y filósofo barcelonés Rafael Argullol en su libro El fin del mundo como obra de arte que “esta Imagen es, con mucha distancia, la más poderosa entre las creadas por el hombre”, dando lugar a un paisaje desprovisto de orden, de formas y de hombres ante el que el espectador se encuentra súbitamente sin lenguaje. Y aún sin lenguaje ciertos presagios se convierten en certidumbres. “Una fuerza primigenia ha sido emancipada de sus lazos tras haber estado encadenada durante millones de años y la humanidad, en el futuro, deberá convivir con ella. Los emancipadores de esta fuerza no son poetas o escultores sino físicos, más no han hecho sino utilizar el mismo procedimiento auspiciado por muchos artistas.” (al desnudar la materia liberando las formas ocultas en la naturaleza.) El Gran Hongo se ha convertido en el icono más popular de nuestra cultura, representando el peor de los infiernos imaginados y creados por el hombre, abriendo la puerta, una vez más a la luz de la destrucción, de la autodestrucción.

Pero “los ídolos, tras ser temidos deben ser conjurados a través de un ejercicio de intimidad que, al provocar la saturación de las emociones, aligera el peso del miedo originario”.  “La Imagen no sería en ningún modo soportable si no hubiera sido trasfigurada, paródicamente, hasta ser convertida en decorado bajo cuyo fondo se puede bailar, reír o cantar como bailaban, reían o cantaban los acólitos de todas las religiones ante los decorados grotescos en que se representaba su condena”. Así se “diluye su carga de terror al propagarse como demonio familiar junto al que se convive y, mediante el escepticismo causado por su presencia reiterada, se sobrevive.”

Pie de foto: ilustración del disco de PWMP No me hagáis fingir

Yo veo mamíferos.
Mamíferos con nombres extrañísimos.
Han olvidado que son mamíferos
y se creen obispos, fontaneros,
lecheros, diputados. ¿Diputados?
Yo veo mamíferos.

Policías, médicos, conserjes,
profesores, sastres, cantoautores.
¿Cantoautores?
Yo veo mamíferos…

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores
¡Aparejadores!
¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!
Miembros, sí, miembros, se creen miembros
del comité central, del colegio oficial de médicos…
Académicos, reyes, coroneles.
Yo veo mamíferos.

Actrices, putas, asistentas, secretarias,
directoras, lesbianas, puericultoras…
La verdad, yo veo mamíferos.
Nadie ve mamíferos,
nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.
¿Seré yo el último mamífero?
Demócratas, comunistas, ajedrecistas,
periodistas, soldados, campesinos.
Yo veo mamíferos.

Marqueses, ejecutivos, socios,
italianos, ingleses, catalanes.
¿Catalanes?
Yo veo mamíferos.

Cristianos, musulmanes, coptos,
inspectores, técnicos, benedictinos,
empresarios, cajeros, cosmonautas…
Yo veo mamíferos.

Poema de Jesús Lizano.

Este ratón que podría parecer el protagonista de un sueño daliniano, se hizo realidad en 1995 de la mano del Dr. Charles Vacanti, sembrando células de cartílago de vaca en su lomo y controlando su desarrollo a través de un molde de polímero con forma de oreja humana. Este método permitiría la fabricación de estructuras para su trasplante en seres humanos. La realidad, una vez más, superó a la ficción…

Este aporte viene de un interesantísimo blog llamado Los principios básicos y que apoyamos desde aquí a todos los que piensan de verdad que la crisis no la creamos nosotros pero la pagamos nosotros y es a nosotros a los que ahora nos la cobran. En fin, que a falta de grandes revoluciones os dejamos aquí la entrevista íntegra para los que os guste reflexionar sobre la sociedad de la que consumimos:

Y para guinda del pastel este suculento documental titulado “El dinero es deuda“

– Yo no tengo la culpa. Yo no ronco. Y si ronco, ¡qué le vamos a hacer!, tengo derecho. Cómprese algodón hidrófilo…

Ya no podía dormir: si roncaba, por el ruido; si no, esperándolo. Pegando golpes en la pared callaba un momento… pero en seguida volvía a empezar. No tienen ustedes idea de lo que es ser centinela de un ruido. Una catarata. Un volumen tremendo de aire, una fiera acorralada, el estertor de cien moribundos, me rasgaba las entrañas empozoñándome el oído, y no podía dormir. Y no me daba la gana de cambiar de casa. ¿Dónde iba yo a pagar tan poco? El tiro se lo pegué con la escopeta de mi sobrino.

♦ ♦ ♦ ♦ ♦ ♦ ♦ ♦ ♦ ♦

HABLABA, Y HABLABA, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga a hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

Crímenes ejemplares, Max Aub

Sus corazones comenzaron a latir aceleradamente, bombeando sangre de un rojo oscuro a los capilares del rostro; la incomodidad de la postura se hizo evidente pero ninguno quería retirarse y perder posiciones en el frente. Sus cuerpos gastaban ingentes cantidades de energía para evitar contornearse, moverse siquiera un poco, como si por el hecho de apartarse un rizo juguetón que acariciaba la mejilla o hurgarse discretamente y neutralizar un cosquilleante pelillo de la nariz fueran a aceptar una rendición sin condiciones.

Sin embargo, ellos dos dormían, tranquilamente, quizás soñando recíprocamente en el otro mientras sus cuerpos, liberados de las ataduras del pensamiento, se hacían con el control de la situación. Cuerpo y mente, tan estrechamente unidos y a la vez tan separados, cada cual ensimismados en sus tareas, descuidando todo aquello que no les fuera concerniente.

Su entorno, no obstante, era ajeno a estas pequeñas beligerancias y en la estancia sólo podía escucharse pequeños crujidos en la madera, como de pisadas, envueltos por un suave pero constante traqueteo que les iba meciendo suavemente; tra-tra-tra, tra-tra-tra, casi de una manera hipnótica. Cuando éste cedió súbitamente, acompañado por una leve sacudida, los durmientes se despertaron sobresaltados, todo ellos revueltos y mirándose entre sí, contrahechos. Se separaron violentamente, como si sus cuerpos tuvieran azogue mientras farfullaban incomprensibles disculpas.

En ese instante, un chirrido les desvió la atención hacia la puerta y la manilla empezó a moverse. Cuando se abrió del todo un revisor estaba detrás pidiendo los billetes y pregonando la próxima estación.

Aquel maldito runrún no cesaba en su cabeza. Le miraba, tan cerca estaba… que no podía apartar la vista de encima. Lo que para ella había sido simple cortesía, él lo tradujo a coqueteo, sus pequeñas bromas y miramientos él los tomaba a pies juntillas. Fue ella la culpable de mantener esa ambigüedad, de que la relación dejase cada vez más apartada la profesionalidad. Pensaba en ello mientras no podía dejar de fijarse en su rostro; concretamente en un pelo que curioso asomaba por la nariz. Era algo normal, lo sabía, pero era tan llamativo que le había engatusado la atención. Unas ganas irresistibles le entraron de arrancarlo, de aferrarlo cual trofeo, como a una presa, pero algo le sacó de aquel trance: un pequeño ruidito, de rechinar de dientes.

Ñi-Ñi; nada más, sólo un pequeño bruxismo, de manera constante, lo suficiente para empezar a sacarle completamente de quicio… Sin embargo, un sentimiento que le infundía lástima, conmiseración hacia alguien que estaba solo y ansiaba desesperado compañía, le hizo retrotraerse a la acción de despertarlo. Y aunque casi consigue desquiciarla, el cansancio se apoderó por fin de ella dejándole inmune ante sus pequeñas obsesiones.

Abrió de repente los ojos. Se percató que estaba empezando a cabecear; tenía sueño, pensaba tanto y hacía tan poco… Se esforzó en permanecer despierto un poco más, conteniendo el aliento para evitar que aquellos instantes se escapasen en una exhalación. Un duermevela se iba apoderando poco a poco de él, suavemente. Se iba deslizando por un torbellino de sensaciones, de ilusiones que lo transportaban a un sitio donde las cosas no son lo que son sino lo que queremos que sean, a un sitio donde no hay lugar para la resignación y la cobardía. Su cuerpo sucumbió al fin, su mente ya hacía rato lo había hecho, y quedó dormido en su regazo.

Pie de foto: El graffiti es obra de Banksy. Entra en su página pinchando aquí.

Avance de “No Me Hagáis Fingir…” (Aceituna Balsera Records), primer disco de PWM&P; pop electro surrealista de este dúo originario de la isla de Malta. Nos presentan 10 cortes en los que nos invitan a realizar un viaje sin guia  al interior de la mente, para libranos así de la rutina del día a día a la que nos vemos sometidos.

Grabado entre Santander y Valladolid, “No Me Hagáis Fingir…”  es un  disco autobiográfico donde confluyen sensaciones encontradas y  responde a la necesidad de expresar con música y poesía lo que no es posible transmitir mediante la palabra escrita. Inspirados en Dalí, Kafka, Fernando Fernán Gómez, Fernando Arrabal, Sánchez Dragó, Ferrán Adriá, Rouco Varela, Berlusconi  y Javier Krahe, PWM&P te regalan un billete de ida a la psicodelia del siglo XX (para el hombre) y  XY (para la mujer).

PWM&P  no es un nombre,  es una actitud…

Más de 24 meses de preproducción que finalmente verán la luz a lo largo del primer semestre de 2010.

La obra en cuestión se llama Un tranvía llamado deseo y es ya un clásico de Mondo Digitalo, una verdadera pieza de coleccionismo barroco de una rama perdida del Hip hop en su estado más puro y primitivo. Ritmo trepidante y letra con sentimiento.

Esperamos que lo disfruten todos aquellos que se lo perdieron en su estreno mundial. En la Aceituna Balsera esperamos ansiosos la próxima entrega de Mondo Digitalo… Esperamos ansiosos, ansiosos, esperamos ansiosos, esperamos muy ansiosos…

El sueño de la razón produce monstruos y tú los sacas a pasear. 

Sin duda no era un joven cualquiera. Cuando Leriche miraba a un anciano veía algo que no era capaz de aceptar y de lo que no podría escapar: su propio destino.

17 de Septiembre. Todo sigue igual. Desde arriba nos dicen que no desesperemos, que tengamos paciencia porque tarde o temprano apareceran nuevas pistas que nos lleven hasta ella. La verdad es que llevamos así varios meses y esta espera nos está desquiciando. Hoy hemos vuelto a ver algo en el mar que parecía un sombrero de flores, y que la corriente acercaba poco a poco a la playa. Al acercarnos a la orilla nos dimos cuenta que se trataba de un madero podrido.

9 de Octubre. Al fin la encontramos. Como cada día salimos al amanecer en su búsqueda. Al cabo de un rato, visualizamos algo en el mar, un cuerpo inerte que llevaba un sombrero de flores. Las olas parecían bailar con él, hasta que el mar, cansado ya de la misma música, en una sacudida de espuma y sal, escupió sus restos sobre las rocas. Y como venía sucediéndome estos últimos 6 años, comprobé de nuevo que aquello que el mar había devuelto con rabia a tierra, no eran más que restos de un barco naufragado quizás hace años. Quisiste tranquilizarme y darme de nuevo esperanzas, pero yo no quería escuchar más palabras. Intentaste convencerme y hacer que olvidara nuestro nuevo fracaso, pero yo ya no tenía más fuerzas. No te callabas, volvías una y otra vez a decirme que siguieramos, insistías y me empujabas. Yo no podía más y en un arrebato de furia golpeé tu cabeza contra aquel madero. Tu sombrero de flores cubría tu rostro ensangrentado lleno de arena. Al fin te había encontrado.

Sin embargo la memoria caprichosa siempre olvida y arrastra con los nuevos rayos de sol las hojas que cayeron durante esas horas luminosas de nuestra decadencia y es al volver el rostro al lado oscuro de la luna, allí dónde mostramos todo aquello que no podemos dejar ver, cuando aquellos borradores de ideas que pensábamos haber tirado a la papelera, que creímos engullidos por el tiempo, surgen como nuevos problemas desconocidos e intrigantes acertijos del mañana, en una bola de papel arrugada detrás de la puerta. 

Pie de foto: A Piero Manzoni no le tembló la mano al firmar su serie limitada y numerada de latas con su propio excremento dentro y no reculó al decidir avisar en el exterior de lo que había en el interior. A pesar de ello las vendió, según dicen, al valor de su peso en oro en aquel momento.

P.D. Investigando más sobre el tema ha salido a la luz que Manzoni se burló con sus latitas de Merda di Artista por partida doble, ya que al parecer no contienen mierda sino yeso, que vendió enlatado, eso sí,  a peso de oro… Apasionante. Para más detalles pincha aquí

Nota – Haciéndose eco de la sugerencia a nuestra guía, el todopoderoso Google Maps ya ha creado diferentes recorridos para ir de Repente a Kagar.

Porque necesito sentir que alguien me cuida, que me puedo relajar… que puedo cerrar los ojos y puedo  olvidar. Que por una vez no tengo que pensar en ti, y en lo que me estás haciendo ni en lo que tú necesitas. Que puedo cerrar los ojos y estar segura que mientras me besas no tengo que pensar.

Si lo que quieres es lo de siempre, no te acerques.

No me beses a degüello ni me arranques la ropa mientras me empujas contra la pared. No me agarres de las nalgas como si me fuera a escapar, ni me tires sobre el sofá con violencia. No jadees en mi oído palabras necias . ¡No!  Eso lo harás otro día.

Solo bésame, acaríciame, dejando pasar el tiempo… sin pensar en ti… como si fuera la primera vez que ves el cuerpo desnudo de una mujer… como si alguna vez llegaras a enamorarte de mi… aunque luego, como haces otros días, dejes el dinero encima de la mesa.

Otro día te compensaré.

Sí, así debió  empezar todo esto.  Ahora, en esta  idolatrada era posmoderna, nos sentimos orgullosos de nuestro perfeccionado sistema de vigilancia de individuos de apariencia sospechosa y disfrutamos mostrando el contenido de nuestros bolsos a la salida de los centros comerciales, nos excitamos descalzándonos a petición de algún uniformado en los aeropuertos, – personalmente me obligaría a quitarme el cinturón al pasar por el humbral de cualquier puerta -, somos incuestionablemente felices respondiendo a preguntas indiscretas en cualquier estación de autobuses, ante cualquier pareja de vigilantes de incógnito, y nos gusta saber que los satélites que hemos puesto en órbita allá arriba están dotados de cámaras tan potentes que pueden delatar con su zoom el moco que llevamos escondido en la nariz en los días de lluvia y frío. Sí, estas pequeñas y potentes cámaras han conseguido entusiasmarnos hasta el extremo, nos han robado el corazón, nos tienen ciertamente a sus pies: en un garaje, al pasar delante de un cajero automático, en la avenida principal de la ciudad, en algún que otro parque, en los retretes de la empresa o detrás del espejo de tu casa, nunca se sabe, es tan emocionante… La vida en fragmentos intrusos.

Me gusta pensar que todo comenzó hace muchísimos años, que poseemos un gen ancestral que codifica imperturbable desde siempre las proteínas implicadas en nuestro sistema organizativo de vigilancia y alarma, y que no se trata llanamente de que nos hayamos vuelto  gilipollas de la noche a la mañana; quizás en realidad no tenga ni idea de todo este asunto…

El mundo se transforma en otro mundo cuando a la calle llega el teatro y  se inhunda  de tantos rostros estrujando una expresión que quiere decirlo todo, y vemos por doquier caras de asombro, de risa, de dolor y miedo, de piedad, ternura y pasión, el sentimiento hecho cara, la cara del artista, caras de otros  que no son su propia cara, sino, paradójicamente, nuestras caras sin caretas. Cara a cara expectador y actor. Y mirándolo todo, anónimo e inadvertido, el fotógrafo congela las miradas de estas caras.

Con motivo de la celebración del 10º Aniversario del Teatro de Artes de Calle de Valladolid (TAC),  puede verse una exposición de fotografias sobre el TAC tomadas durante estos diez años por 17  fotógrafos aficionados cuyo nexo de unión es la página web Flickr. Todas nuestras caras están invitadas a pasar, del 20 de Mayo al 14 de Junio, por la Sala de Exposiciones del Pabellón de Cristal del Campo Grande (planta sótano) en Acera de Recoletos s/n.

Para los ansiosos y culos inquietos que no puedan esperar más se puede ver el vídeo promocional  y también el catálogo pinchando encima.

Desde aquí felicitamos a los autores que participan en la muestra y en especial a nuestra amiga Emma . ¡Hale chula!

Tenemos también (recién llegado)  el vídeo de la Presentación de la Exposición que ha tenido lugar el día 20 de Mayo en Valladolid, donde podemos ver a nuestra amiga Emma junto al autor del éxito veraniego “Valladolid tiene tren pero no tiene tranvía” – (podéis escucharlo en nuestro ACE - iTUNES: Oh Railroad!).   Momentos estelares de la historia…

A veces la felicidad resulta imposible. A veces la supervivencia consiste en un autoengaño sutil y frágil.

I.M.

no lo esperaba.

Se van, y en mi vuelven

los viejos fantasmas.

Nos despiden aquí

los tiempos mejores.

Y se acercan de nuevo

las sillas vacías.

En la mesa cuatro comensales esperan al cocinero. Les ha prometido deleitarlos con manjares que ninguno ha probado jamás. En el reloj de pared giran las manillas sin detenerse. Tres de ellos empiezan a impacientarse. El otro les mira y no entiende nada. La noche avanza y el hambre empieza a hacer mella. De los cuatro solo él permanece sentado, los otros se han levantado y han iniciado la búsqueda del cocinero por toda la casa. A lo lejos escucha cerrarse una puerta. El mismo silencio estalla en mil pedazos. Se rompen los platos. Se rompen las copas. El otro permanece sentado, sigue sin entender nada. El vino derramado gotea por los bordes de la mesa, las gotas dibujan formas violetas en las sillas vacías.

“Hola, guapo, no sabes cuanto te he estado esperando“, me dijo ella. Allí, tan quieta, tan misteriosa, tan segura de que realmente era a mí a quien sin duda llevaba tanto tiempo esperando.

“Creo que ha llegado el momento” apresuraba a decir para evitar cualquier otro desvío en la conversación, mientras suavemente, flotando, su inmensidad celular se dirigía hacia a mí. Sin saber por qué, mi flagelo se movía alocadamente y de forma irremediable dirigía mi cabeza hacia su redondeado cuerpo. Así culminó mi existencia como espermatozoide, en poco tiempo, mi anhelado óvulo y yo nos vimos convertidos en este indefenso bebé, otrora feto, que tanta inquietud despierta.

Tiempo después el niño crecerá, aprenderá la conducta de sus semejantes, aunque él no quiera, pronto lo unirá a su particular forma de ser, pensará que es mejor que el resto de sus semejantes, pensará que es un inútil, hará reír, llorar, reirá y llorará, pegará y será pegado, estudiará, delinquirá, se emborrachará, fumará, prohibirá beber y fumar, matará, será juez, será cura, salvará vidas, será político, será un dictador, será uno más, será pacifista, será un artista, será un vagabundo, será un visionario, será maestro, será inventor, fundará una secta, seguirá una religión, hará todo lo anterior en distintas etapas de su vida…

Pero sobre todo, será malo, será un desgraciado; porque ha nacido para sobrevivir, y aunque luche por ello siempre le acechará una ocasión en la cual demostrar cuan ruin es. Porque todo el mundo es un hijo de puta hasta que demuestre lo contrario. Y lo será, lo llamará y se lo llamarán.

        Vaya tiempo, eh, y es que está medio loco; en cuanto se pone a llover no ve uno el momento de que pare. Y que conste que a mí me gusta la lluvia, que si me falta mucho tiempo hasta siento que me falta algo; pero hombre, con algo de moderación. Y la verdad es que últimamente no ha habido lo que se dice mucha; que si queremos agua, un diluvio que te crió, que si aire, toma vendaval, que si calor, menuda sequía. Pero para gustos los colores y siempre que a uno le viene mal una cosa a otro se las dan rodadas. Algunos invocan a casi todos los santos, para bien o para mal, para que pare esto de una vez y luego, se les ve rezando plegarias a los mismos porque esta tierra nuestra se ve amenazada por las llamas. No queríais lluvia, pues tomad lluvia -dirán riendo desde allá arriba. Pero lo cierto es que ni a nosotros mismos nos comprendemos, ¡qué cambiamos más que el tiempo! De pequeñitos lo mismo nos daba, a nuestras madres no, claro está, pero a nosotros, que podíamos estar bajo pleno sol de julio sin protección de ningún tipo o en mangas de camisa en una tarde fría de febrero, esas cosas nos traían al fresco; a lo más, sabíamos que al menos una vez al año íbamos a estar febriles; con las consiguientes regañinas y el “ya te lo dije” de mamá y, también, con sus mimos y sus desvelos nocturnos.
        ¡Hala! Ya está, ya me entró la morriña. Si es que cuando me pongo a mirar como llueve por la ventana se me pone una cosa así en el estómago… De siempre que me pasa, no sé, reacciones psicosomáticas de esas que dicen los psicólogos; que yo no entiendo de esas modernidades. Mi abuelo, en cambio, me decía que con la lluvia la morriña venía como la mula al abrevadero. Porque era entonces cuando el mundo se detenía y esperaba contemplativo el caer de las gotas; y nosotros, que siempre estamos pendientes del porvenir teníamos la obligación de echar la vista atrás y cuadrar las cuentas de nuestra vida. Sabíamos que en cuanto escampase el presente se transformaría en un futuro continuo, todo sería olvidado de nuevo y se haría borrón y cuenta nueva.
        ¡Pero me parece a mí que me estoy metiendo en filosofías de esas! Que la verdad yo de esas cosas apenas sé nada; bueno lo justo que recuerdo del colegio y poco más. Algo que aprendí de memoria a base de palos, “cogito ergo sum”, y de lo cual ni me acuerdo de lo que significa, ni me ha servido de ayuda en la vida; y también algo de un tipo importante que sólo estaba seguro que no sabía nada. Que digo yo que ni que hubiese descubierto la pólvora; porque así he ido yo por la vida, sin saber casi de nada, y quizás me hubiera ido mejor sabiendo un par de cosillas de más.
        Y es que a ustedes no sé como les ha tratado la vida, pero a mí, desde bien canijo, me avisó que esto no iba a ser un camino de rosas. La infancia que es muy jodida, carallo. Y no es porque me haya faltado algo que llevarme a la boca, que de eso, gracias a Dios, no ha habido. Pero es que a esas edades se es muy cruel y hay cosas que se graban a fuego para siempre. Porque yo muchas veces pienso en esto, que aunque no lo parezca yo soy mucho de darle vueltas a la cabeza, y creo que cuando realmente se ve cómo es una persona, así, sin máscaras ni estatus sociales de esos, es en la infancia. Es ahí donde se pueden estudiar los instintos propios del ser humano: la envidia, la crueldad, el odio. Y yo sé de lo que me hablo; que me fijo mucho en los niños de ahora, tanto que ya alguna madre me ha intentado denunciar por pedófilo; que aunque no sé lo que significa esa palabra tiene un sonido un tanto asqueroso. Pero, la verdad, es que no añoro nada esa etapa, excepto, en estos días de lluvia, en los que me quedo ensimismado viendo resbalar las gotas a través del cristal de la cocina. Dicen que cada persona es un mundo y que cada uno tiene sus cosas, pero a mí, no sé porque me viene esta morriña, o melancolía o yo que sé, cuando está el cielo gris. Me quedo mirando como embobado, como si no tuviera más cosas que hacer. Y, a veces, en un acto de rebeldía conmigo mismo me digo: A la mierda, ¿cuándo carallo parará de llover? Y si el fantasma de mi abuelo en ese momento pasa por ahí responde proverbial: Se chove que chova que xa parará.

No está para nada convencido.

Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines de nilon, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas, o la jubilación antes de la edad reglamenteria, pero sin embargo no está convencido.

Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.

Como no está convencido han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.

Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.

Entonces ha dicho: ” En ese caso elijo la banana”.

Desconfían de él, es natural.

Hubiera sido mucho más tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.

No deja de ser extraño que haya preferido la banana.

Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso.

                         Último Round,  Julio Cortázar