El sustanciero

Sentado sobre aquella tosca piedra, mirando el chisporroteo de las últimas brasas encendidas, le venían a la cabeza imágenes y nostalgias de un tiempo en que no era habitual dormir cada noche en una cuadra diferente. Tampoco lo eran el silencio y la fatiga que sostenían los días entre sí como el barro los adobes de una pared ruinosa. Pensaba esa noche en queso y azúcar, en sábanas y otras amabilidades que la vida tuvo con él no hacía tanto, aunque ahora lo blando, lo dulce y lo suave le parecían indistinguibles como sombras en una habitación oscura, incomprensibles como trazos de palabras extranjeras incompletas. Ahora le era más cercano el olor a pis, el calor humeante del estiércol cuando había suerte. Mientras llegaba al fondo brillante de la escudilla ya casi vacía de la sopa que recibía a cambio de dejar hervir un rato el hueso rancio de jamón en el  puchero familiar ajeno,  sentía en el estómago el presagio de que el mundo estaba poco a poco convirtiéndose en un rebaño de lobos con piel de cordero, en una especie de paraje terroso y yermo donde desconocidos giraban acompasadamente en círculos concéntricos, separados entre sí por muros invisibles ; es posible que lo que notaba  sólo fuera el agudo punzón del hambre o el sordo eco de una indigestión lejana, pero era real como la desesperación de saber que a aquel hueso roído, que era su única posesión, como a los suyos propios, no le quedaba más tuétano que cocer, ni más sabor que dar al caldo. Canturreaba mientras esperaba que el dueño de la cuadra y el puchero también se diera cuenta…

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